Sobre o frio, não me interesso. Se não queimam como eu queimo encarando seus olhos enquanto desvio a atenção dos meus em direção ao chão ou qualquer coisa como a fumaça do meu cigarro ou a parede daquele quarto reluzente onde pela primeira vez vi seus olhos fechados, não me interesso. Do meu interesse finjo que não me interesso enquanto você se interessa por tudo menos por mim. Se interessante fosse não ter você e seguir seguindo sua alma com toque de superioridade e soberba e sofisticação que envolve e sufoca e leva todo o resto até sua boca ou o desejo dela, eu o faria. Se em meus sonhos não me perseguisse como mãe filha que mostra e desmostra e me mostra o quê quero sem falar ou fazer sorrindo pra mim e insinuando bem de perto que me quer como te quero assim bem quente e quentinha na sala no quarto no chão na escada na janela na cama no sofá na cadeira no chuveiro no fogão no tanque na mesa na cômoda no armário na pia enfim, não precisaria estar aqui escrevendo sem parar sem ponto ou inspiração como o contínuo que não é essa história sem relação cheia de interrogação exclamação mas pouca ação.
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